literatura y piel

Aún me impresiona vislumbrar el poder que tenemos y no lo sabemos utilizar. Que si estás triste es porque te apetece –y a veces apetece, sí- y si una decisión te ha parecido mala es porque

Adoro regodearme en la azarosa satisfacción que se exprime de una graciosa conjunción de adjetivos. Adoro la literatura, las metáforas y los adjetivos porque hace posible que yo sea capaz de narrar mi vida. Adoro la literatura porque desde niña me sacaba a pasear de la mano y ahora no puedo salir a la calle sin ella. La poesía, porque en su abstracto caben todos mis pasos y todos los que aún no puedo imaginar. Las metáforas, porque

Era una tarde azul de lluvia. Quizás había tormenta. Llevaba mi cámara de fotos bajo la camiseta para que no se mojara. Un anhelo de piel dirigió mis pasos hacía tu habitación. Me quité la ropa mojada y te desnudé en silencio.

holdin' Bobby's body next to mine

Ésta mañana me he levantado entre escalofríos, con la mente en un prado blanco, otra vez a las cinco porque no puedo dormir. He sentido, inquieta, muy dentro, la banda sonora de éste día, y los duendes de debajo de mi cama querían que saliera a bailar. Ya sé qué es. Y lo siento Janis, pero Bobby ya es más mío que tuyo.

Freedom is just another word for nothing left to lose,
Nothing don't mean nothing honey if it ain't free.
Yeah, an' feeling good was easy, Lord,
when he sang the blues,
You know feeling good was good enough for me, hmm mm,
Good enough for me and my Bobby McGee.

my favourite game

De cuentos que no necesitan final, de los poderes inquietantes de una mosca, sobre la ambición, el deseo, porque desde que te conozco no dejo de escribir la palabra demasiado y voy necesitando otra más potente, nueva, que inventemos. Porque tu fortaleza me hace más fuerte y has sabido salvar el abismo que suelo crear para tragar a mis víctimas (y tragarnos), y has sabido no serlo y he sabido no entregarme, y mantenernos en un dulce umbral, donde todo es más inestablemente estable e inciertamente cierto.

¡click!

Me gustaba cómo no me mirabas mientras yo me hacía la tonta.
Ese día había llovido, sin embargo quise ponerme tacones para oírme pasar. Parece que, de ésta forma, la existencia se vuelve menos liviana, contacto con el terreno, escucho el sonido de mis pasos contra las paredes cercanas. Y así las reconozco y dejo a un lado la sensación de fondo de pantalla. De pronto todo es un poco más naranja –and you hit me-. Por quién sabe qué alarde de magnificencia, dios decidió que lo patético y lo genial siempre caminaran maravillosamente juntos. Necesitaba un contacto más íntimo con la realidad. No. Quiero quedarme sin aliento cada vez que vea un puto rayo de sol atravesando la copa de un árbol. Verlo, correrme y seguir caminando. Es por eso que decidí comprarme una cámara de fotos. Y los altavoces han dejado de funcionar de pronto, y no puedo seguir escribiendo.

Noche pálida de San Juan sin cuento

San Juan sólo aderezado por algún que otro pálido recuerdo del año pasado. Y mi gallega favorita currando, y yo, de noche de lluvia. Y la noche de porros, besos y vestido rojo fue más de migrañas y anhelos. Pero que ya sabes que me quejo por vicio, que éstos sí que me gustan. Entre algunas páginas de libros y otras en blanco inventando nuevos pecados se pasa la noche. Y pienso en todas las hogueras agonizando bajo la lluvia, y todos los deseos que se quedarán sin quemar... esto no augura un año nada bueno...
Pasan cosas, aunque a veces no llegue a sentirlo.
Sin San Juan noto mi primaverano incompleto. Quizás sea por la falta de queimada... (ejem)
Agarrada a algún que otro ojalá, que me mantiene en pie.

AQUI otras noches de San Juan.

los besos que doy

Este es otro de esos textos sin introducción, nudo y desenlace. Que empieza cuando acaba la primavera y las velas se agotan y sigue con una noche de demasiada cerveza –como siempre- y buenas compañías. Que yo no quería, lo deseaba, y bueno, ya sabes lo que pasa. Todos los cuentos empiezan por “érase una vez” o “hace mucho mucho tiempo”. De pequeños nos deberían haber explicado lo que eso significa. Que no existen, que es fantasía y todo es indeterminado. Que cada vez me creo más el Principio de indeterminación. Para todo. Y sí, yo era de esas niñas que tenía un disfraz de princesa –rosa-, pero también me gustaba jugar con mis medias de rejilla y liga roja de un baile cabaretero que hice una vez. También pasaba tardes enteras jugando con muñecas, y en cuanto apareció Ken comenzaron los secuestros y las violaciones. A veces Barbie perdía el trabajo por acoso sexual o acababa su carrera de bailarina estrella del ballet de Estocolmo por un desafortunado accidente sobre el escenario. Aún no sé de dónde sacaba todo eso.

Quiero volar, ¿te vienes?
Empieza mi primaverano.

re-definiendo el nihilismo en exámenes

Desde un lugar que no existe y con las manos atadas.
Agitando los brazos para que aún puedas sentir mi sombra. Viviendo en ausencias y buscando -de nuevo- lugares donde ir, donde no estar al fin y al cabo. Vacío al esquivar los montones de nada por el suelo de mi cuarto. El mismo vacío cominando por ciudades cuyo nombre aún no he aprendido a pronunciar.
Te mueves... buscando brazos ajenos que aún puedan hacer estremecerse todo tu cuerpo. Buscando otras manos que sepan cuidar de las mías, ya vacías, manchadas de nada.

9:30 a.m

Abro los brazos, cierro los ojos y me dejo caer hacia el mundo de los sin- s e n t i d o s, las palabras hiladas sin reflexión. Abro documento de Word, y las palabras pasan directamente, sin mediación de tinta, desde algún lugar de mí –o ninguno- hasta éste espacio virtual blanco, que tampoco existe, por lo que ni siquiera están pasando de un lugar a otro, ni siquiera han empezado a existir nunca y nunca lo harán. Lo leerás, y tu cerebro asociará éstos símbolos virtuales con un significado que te enseñaron en el cole, y en aquellos viajes, y que será mitad fruto de tu experiencia personal, mitad convenio social, y quizás tenga únicamente un 15% en común con lo que yo había imaginado pensar para plasmar, y de esto quizás sólo quede un 7% por que el resto no lo he sabido transcribir y un 0,8% por toda la información que se perdió en el proceso.
Que al final da igual, si sólo vas a entender el 0,3%, qué importa ser poeta o ser basura.

Adoro ese 0,3%.

Ama

ama, ama y ensacha el alma.

Hay que dejar el camino social alquitranado
porque en él se nos quedan pegadas las pezuñas
hay que volar libre al sol y al viento
repartiendo el amor que tengas dentro.

Por el momentazo en el concierto de Extremoduro del sábado.
Gracias a los que estaban conmigo tras la barra.

(Sí, yo le puse una cerveza a Manolo Chinato.)

Comedia Sin Título

No quería, pero no me he podido resistir a dejar ésto aquí.

(Telón gris)

AUTOR: Señoras y señores:
No voy a abrir el telón para alegrar al público con un juego de palabras, ni con un panorama donde se vea una casa en la que nada ocurre y a donde dirige el teatro sus luces para entretener y haceros creer que la vida es eso. No. El poeta, con todos sus cinco sentidos en perfecto estado de salud, va a tener, no el gusto, sino el sentimiento de enseñaros esta noche un pequeño rincón de realidad. Ángeles, sombras, voces, liras de nieve y sueños existen y vuelan entre vosotros, tan reales como la lujuria, las monedas que lleváis en el bolsillo, o el cáncer latente en el hermoso seno de la mujer, o el labio cansado del comerciante.

[...]

AUTOR (Violento): No, señor. Lo que pasa es que usted tiene miedo. Sabe, porque me conoce, que yo quiero echar abajo las paredes para que sintamos llorar o asesinar o roncar con los vientres podridos a los que están fuera, a los que no saben siquiera que el teatro existe, y usted se espanta por eso. Pero váyase. En su casa tiene la mentira esperándolo, tiene el té, la radio, y una mujer que cuando lo ama piensa en el joven jugador de foot-ball que vive en el hotelito de enfrente.

Federico García Lorca

re.collections (II)

re.collections

con el teléfono en la mano

Me llueve en las manos y tengo más necesidades de las que desearía alojar. Llamadas que nunca debieron ocurrir y demasiadas palabras, los mismos errores. El mismo ritmo decadente de los golpes de éstas teclas, que me recuerda a antes formando un vómito de flujos de historias demasiado repetidas y cosas que me callo que, enquistadas, arremeten contra los nuevos pilares -y las nuevas cuerdas-.
Que los gritos ahogados los guardo en mi cajón de rutinas junto con las llamadas sin contestar, los números de teléfono sin marcar y los besos sin dar. Y mi madre decía que lo que no practicas se olvida, y yo creo que forma una bola de odio y desengaño en la garganta junto a las cuerdas vocales y cada vez mantienen una relación más íntima hasta que no distingues lo que dices tú y lo que dice aquella otra parte de tí.
Sigo naufragando, como siempre, entre miles de errores y tropezando con antiguas piedras y de muros derribados recientemente, manteniéndome a flote con ayuda de algún paraguas raído de endebles varillas metálicas que me regaló una vez un hada madrina.
Aún así, sigo escribiendo cuentos como “cómo convertirme en puta sin darme cuenta” y alguno más sobre viejas historias que solía leer. Pero todo sigue teniendo el olor rancio de un remake demasiado malo de una película mediocre de hace años grabada en baja calidad. Y yo ya no me creo el papel, ni me sirve el mismo atrezo.

http://es.wikipedia.org/wiki/Deseo

So let's sink another drink
'Cause it'll give me time to think
If I had the chance
I'd ask the world to dance
And I'll be dancing with myself